Мне совсем не грустно, правда

Просто решила вспомнить...







Мне категорически нельзя перечитывать старые письма, хистори, личку и все прочее, напоминающее о том, что было, но уже прошло

У меня же есть отвратительная привычка: вылезать по ночам в свою почту, отмытывать пару страниц назад и с упоением начинать читать письма тех людей, которым когда-то было посвящено все мое время и все мои мысли.

Да-да, я очень сентиментальная)



Это, видимо, начальная стадия мазохизма, потому что это чтение каждый раз приносит мне сладкую боль и соленый привкус во рту, но по итечении некотрого времени я делаю это снова и снова.

Забавно, что около года назад я жила теми письмами и мыслями, которые сейчас для меня не больше, чем просто книжка о прошлом, для которой уже нет места на моей полке. Читаешь знакомые слова и вспоминаешь каждую минуту разговора, каждую ноту той песни, которая постоянна звучала в наушниках.



На седьмом этаже за семь часов счастья спасибо тебе и, знаешь, теперь... (с)



Вспоминается каждый желтый листочек на земле, каждый момент, приходившийся некстати, каждый вечер трепетного и наивного ожидания, неизменно шептавший: "А может оно...? Может, это именно то, что надо?"

Я ведь все то время прекрасно понимала, что нет. Я знала это, но тем не менее, мне льстили слова, которые мне говорили; меня забавлял никуда не ведущий флирт и легкий стеб друг над другом. И даже серьезные разговоры казались мне чем-то задорным.

Банально, но я не хотела отпускать от себя блестящее пластмассовое чувство лишь потому, что мне хорошо жилось в его обществе. Все мои принципы были разрушены из-за какой-то болтовни.

Но тем не менее, мне это нравилось.

И поэтому я даже не удивилась, что все быстро закончилось. Так и должно было быть. Мои смс-ки и письма - одно; я сама - совсем другое.

Неужели так велика разница?

Тогда я впервые задала себе этот вопрос.

Больше всего насмешило то, что не одна я спрашивала себя об этом. Я же знаю, что в тот момент имела место и обратная реакция. Письма - одно; человек - совсем другое. Никакие фотографии не смогут его показать таким, какой он есть на самом деле.

Поэтому больше никаких бессмысленных перписок и чувств по проводам.

Это лишь красивый и манящий обман, который, как и любой другой, в конце концов показывает свои кривые зубы.



Бывает, я думаю: "А что было, если бы..." и вылезаю по ночам в свою почту, отмытываю пару страниц назад и с упоением начинать читать письма тех людей, которым когда-то было посвящено все мое время и все мои мысли.

Но сколько бы я ни читала, я никогда не узнаю, что было бы "если бы"