Каникулы только начались, а я уже не знаю, куда себя любимую деть. Бу. Большое урчащее бу.
Сейчас читаю "Коллекционер".
Раньше я никогда не писала о книгах, потому что не читала. Книжки для ванной не в счет: их я знаю наизуть. А вот настоящие Книги проходили мимо. Началось то все с него, естественно. Обычная жизнь, оказывается, порой намного фантастичней сказок. Есть в этом своя неуловимая прелесть, которую теперь могу видеть и я. Хорошим писателям не нужно создавать искуственную реальность, чтобы показать все грани человеческих чувств, как он вроде бы однажды сказал. И ведь опять-таки оказался прав.
Вот и сейчас, час назад, я читала и думала, что четровски похожа на М., которая любит Ч.В. Я читала ее записки от скуки и во многих строчках видела себя. Вот она целует рисунок, поскольку знает, что к нему прикасалась его рука. И пусть даже пятка получилась не так красиво и изящно, как могла бы, и игра линий оставляет желать лучшего - неважно. Важно то, что это рисовал он.
И я тоже страдаю запущенной степенью человеколюбия. Именно так и никак иначе. Есть же любовь мужчины и женщине, родителей к детям, любовь к родине, если в это еще кто-то верит; а есть любовь ребенка к любимой книжке или сказке. Ее можно и не помнить совсем, но твердо знать, что только эта сказка была самой необычной, теплой, светлой, близкой.
Вот и я сейчас чувствую себя таким ребенком, пытающимся хоть чуть-чуть вспомнить сюжет так потрясшей его истории. И все кажется сном.
Меня так умиляет, когда кто-то начинает с высоты своего полета учить меня жить. Так забавно, честное слово. Я прямо-таки офигеваю от желания поучастовать в моей жизни со стороны тех людей, которым до меня должно быть как до звезд. Так и хочется сказать: "Иди ты на и живи своей жизнью".
Увы, воспитание не позволяет. Я всегда считала, что если человек настойчиво лезет кого-то учить, значит он ощушает неудовлетворенность своей жизнью и хочет почувствовать себя этаким маленьким божком в чужом мире, чтобы после безмерно гордиться собой и поставить у себя на лбу штамп "я хороший".
Хотя, такие экземпляры почти все уже улетели на юг. Пожелаем им счастливого пути.
А я читаю, слушаю музыку и думаю только об одном: может быть, за углом узенькой улочки, а Риме...?
Скорее уж там, чем здесь.